Mishima

Nell'altra tasca le mie dita urtarono contro le sigarette. Ne presi una e l'accesi. Mi sentivo come chi, ultimato un lavoro, si siede a tirare una meritata boccata di fumo. Volevo vivere.

Yukio Mishima, Il padiglione d'oro

Quasi una maschera

La barba, essendo quasi un maschera, dovrebbe essere proibita dalla polizia. Inoltre, come distintivo del sesso in mezzo al viso, è oscena e per questo piace alle donne. 
Arthur Schopenhauer

Assomiglia all'ingenuità la saggezza

Depressione caspica

A tratti

In viaggio

Amandoti

Tomorrow (Voulez vous un rendez vous)

Mi ami?

And the radio plays

Ongii

Cupe vampe

Annarella

Del mondo

Newkolln

Cadevo

Polvere

Morire

Barbaro

Irata

Tu menti

Radiokabul

M'importa na sega

Per me lo so

Non fare di me un idolo, mi brucierò, trasformami in megafono, mi incepperò. Cosa fare e non fare non lo so. Quando dove e perché riguarda solo me. Io so solo che tutto va ma non va. Sono un povero stupido, so solo che chi è stato è stato, e chi è stato non è. 

La poesia dei doni

Ringraziare voglio il divino

labirinto degli effetti e delle cause

per la diversità delle creature

che compongono questo universo singolare,

per la ragione, che non cesserà di sognare

una mappa del labirinto,

per il volto di Elena e la perseveranza di Ulisse,

per l’amore, che ci fa vedere gli altri

come li vede la divinità,

per il duro diamante e l’acqua libera,

per l’algebra, palazzo di perfetti cristalli,

per le mistiche monete di Angelo Silesio,

per Schopenhauer,

che forse decifrò l’universo,

per il fulgore del fuoco

che nessun uomo può guardare senza uno stupore antico,

per il mogano, il cedro e il sandalo,

per il pane e il sale,

per il mistero della rosa

che prodiga colore e non lo vede,

per certe vigilie e giorni del 1955,

per i rozzi mandriani che nella pianura

spronano le bestie e l’alba,

per il mattino a Montevideo,

per l’arte dell’amicizia,

per l’ultimo giorno di Socrate,

per le parole che in un crepuscolo si dissero

da una croce all’altra croce,

per quel sogno dell’Islam che abbracciò

mille notti e una notte,

per quell’altro sogno dell’inferno,

della torre del fuoco che purifica,

e delle sfere gloriose,

per Swedenborg,

che conversava con gli angeli per le strade di Londra,

per i fiumi segreti e immemoriali

che convergono in me,

per la lingua che, secoli fa, parlai in Northumbria,

per la spada e l’arpa dei sassoni,

per il mare, che è un deserto risplendente

e una cifra di quanto non sappiamo,

per la musica verbale d’Inghilterra,

per la musica verbale di Germania,

per l’oro che splende nei versi,

per l’epico inverno,

per il nome di un libro che non ho letto: Gesta Dei per Francos,

per Verlaine, innocente come gli uccelli,

per il prisma di cristallo e il peso di bronzo,

per le strisce della tigre,

per le alte torri di San Francisco e dell’isola di Manhattan,

per il mattino in Texas,

per quel sivigliano che compose l’Epistola Morale,

e il cui nome, come avrebbe preferito, ignoriamo,

per Seneca e Lucano, di Cordova,

che prima dello spagnolo

scrissero tutta la letteratura spagnola,

per il geometrico e bizzarro gioco degli scacchi,

per la tartaruga di Zenone e la mappa di Royce,

per l’odore medicinale degli eucalipti,

per il linguaggio, che può simulare la sapienza,

per l’oblio, che annulla o modifica il passato,

per l’abitudine,

che ci ripete e ci conferma come uno specchio,

per il mattino, che ci dà l’illusione di un principio,

per la notte, le sua tenebra e la sua astronomia,

per il coraggio e la felicità degli altri,

per la patria, sentita nei gelsomini

o in una vecchia spada,

per Whitman e Francesco d’Assisi che già scrissero questa poesia,

per il fatto che la poesia è inesauribile

e si confonde con la somma delle creature

e non arriverà mai all’ultimo verso

e varia secondo gli uomini,

per Frances Haslam, che chiese perdono ai suoi figli

perché ci metteva tanto a morire,

per i minuti che precedono il sonno,

per il sonno e la morte,

quei due tesori occulti,

per gli intimi doni che non enumero,

per la musica, misteriosa forma del tempo.

J. L. Borges

Hoku sai, Cardellino e albero di ciliegi

Uno spettro si aggira per l'Occidente

Se Marx è morto, lo è per qualche filosofo deluso dalla storia del mondo. Stenderne il certificato di morte è quanto meno prematuro e superficiale.

Norberto Bobbio

Karl Marx, Highate, me

  Die Philosophen haben die Welt nur verschieden interpretiert; es kömmt drauf an, sie zu verändern.

 The philosophers have only interpreted the world in various ways. The point, however, is to change it. 

(I filosofi hanno solo interpretato il mondo in modi diversi; si tratta però di mutarlo. 11° delle XI Tesi su Feuerbach)

Compagno sole

Devant la porte de l'usine
le travailleur soudain s'arrête
le beau temps l'a tiré par la veste
et comme il se retourne
et regarde le soleil
tout rouge tout rond
souriant dans son ciel de plomb
il cligne de l'œil
familièrement
Dis donc camarade Soleil
tu ne trouves pas
que c'est plutôt con
de donner une journée pareille
à un patron ?

Hugo Pratt, Escondida

Un post in rosso

Ritorno su un altro dei miei pallini.

Sherlock and me

Sherlock Holmes - I suoi limiti

Conoscenza della letteratura - Zero.

Conoscenza della filosofia - Zero.

Conoscenza dell'astronomia - Zero.

Conoscenza della politica - Scarsa.

Conoscenza della botanica - Variabile. Sa molte cose sulla belladonna, l'oppio, e i veleni in genere. Non sa niente di giardinaggio.

Conoscenza della geologia - Pratica, ma limitata. Distingue a colpo d'occhio un tipo di terreno da un altro. Rientrando da qualche passeggiata mi ha mostrato delle macchie di fango sui pantaloni e, in base al colore e alla consistenza, mi ha detto in quale parte di Londra se l'era fatte.

Conoscenza della chimica - Profonda.

Conoscenza dell'anatomia - Accurata, ma non sistematica.

Conoscenza della letteratura scandalistica - Immensa. Sembra conoscere ogni particolare di tutti i misfatti più orrendi perpetrati in questo secolo.

Buon violinista.

Esperto schermidore col bastone, pugile, spadaccino.

Ha una buona conoscenza pratica del Diritto britannico.

Capacità di usare la logica - Ottima.

(Uno studio in rosso)

Nobody can

Nobody is healthy in London, nobody can be.
Jane Austen

Camden Town

Arte applicata

Simbiosi metropolitana tra uomo e natura